Dead Poets Society


"We read and write poetry because we are members of the human race and the human race is filled with passion".

John Keating

Scene from: Dead poets society (1989). 
Directed by Peter Weir and written by Tom Schulman.

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Guardián de la caída de agua

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El sueño de Coleridge

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"El fragmento lírico Kubla Khan (cincuenta y tantos versos rimados e irregulares, de prosodia exquisita) fue soñado por el poeta inglés Samuel Taylor Coleridge en uno de los días del verano de 1797. Coleridge escribe que se había retirado a una granja en el confín de Exmoor; una indisposición lo obligó a tomar un hipnótico; el sueño lo venció momentos después de la lectura de Purchas, que refiere la edificación de un palacio por Kubla Khan, el emperador cuya fama occidental labró Marco Polo. En el sueño de Coleridge, el texto casualmente leído procedió a germinar y a multiplicarse; el hombre que dormía intuyó una serie de imágenes visuales, y, simplemente, de palabras que las manifestaban; al cabo de unas horas se despertó con la certidumbre de haber compuesto, o recibido, un poema de unos trescientos versos. Los recordaba con singular claridad y pudo terminar el fragmento que figura en sus obras. Una visita inesperada lo interrumpió y le fue imposible, después, recordar el ...
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Si algún fuego arde en la imperfecta página

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To My Wife "I saw rain falling and the rainbow drawn on Lammermuir. Hearkening I heard again  in my precipitous city beaten bells winnow the keen sea wind. And here afar, intent on my own race and place. I wrote. Take thou the writing: thine it is. For who burnished the sword, blew on the drowsy coal, held still the target higher, chary of praise and prodigal of censure. Who but thou? So now, in the end, if this the least be good, if any deed be done, if any fire burn in the imperfect page, the praise be thine". ... A Mi Esposa "Vi lluvia caer y dibujado el acoiris sobre Lammermuir. Presté atención y volví a oír cómo el repique de campanas de mi ciudad escarpada ahogaba el viento cortante del mar. Y aquí, muy lejos, inmerso en mi raza y en mi tierra natal, escribía yo. Toma tú el escribir: tuyo es. Pues ¿quién bruñó la espada y avivó el soñoliento carbón, puso el blanco aún más alto, pródiga en censuras y en elogios parca? ¿Quién sino tú?  Así que ahora, al final, si de ...
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